Max a connu un dysfonctionnement.
Un instant plus tard, sa vision s’éclaircit, bien qu’elle fût brièvement inondée de données inutiles provenant de ses douze dernières missions. Un rapide secouement de tête redémarra ses systèmes oculaires, ramenant son environnement dans son champ de vision.
C’était magnifique, même après toutes ces années.
Son scanner bio-interne l’avertit que c’était le troisième dysfonctionnement en autant de semaines, mais Max s’en moquait. Il était trop captivé par la vue de la planète striée de lumière en dessous. Depuis la station Nina, en orbite autour du monde de Tarni du Consortium, Max était à la fois plus grand et plus petit que tout ce qui l’entourait. C’était au sein des murs de métal de cette machine en rotation, sa maison, qu’il trouvait un moment pour se souvenir de quelque chose d’important.
Il était humain.
Si Max s’ouvrait un jour à son thérapeute, elle lui rappellerait qu’évidemment, il était humain. Les Class Cs étaient humains dans tous les systèmes qui les construisaient. Il argumenterait en retour que les humains naissaient, non créés en laboratoires. Et ensuite, peu après, ils le dépouilleraient, le marqueraient pour désactivation et le réduiraient en pièces—seulement 63% de l’homme qu’il était autrefois.
Telle était la vie d’un humain de Classe C. La vie d’un cyborg.
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